Почтальон

Какая доля ей досталась!

Быть вестником добра и зла.

Сама ж она вдовой осталась,

И письма уж другим несла.

Теперь никто ей не напишет,

И весточки любимый

не пришлёт,

Родной уж голос не услышит -

Домой хозяин не придёт…

Ей слёзы осушили душу,

От горя почернело всё внутри,

Уж ночью не прижмётся

к мужу,

Когда, любуясь, ворковали

до зари.

В деревне все её уже боятся

И, замирая, ждут, когда она

идёт,

Стараются по виду

догадаться -

Какую весть сегодня принесёт.

Кому-то пишут: жив, здоров,

скучает,

Соседям же плохая весть

пришла…

Жена, окаменев, в слезах

читает,

Что мужа смерть в бою нашла.

Остолбенеет мать, и дом

осиротеет,

Сынок заплачет, не увидит он

отца.

О, сколько же семей ещё

от горя почернеет,

Пока закончится проклятая

война!

Деревня верит, что наступит

время,

И с почтальоном, наконец-то,

весть придёт

Такая долгожданная:

"Победа!",

Что с радостью и со слезами

В каждый дом войдёт!

Николай Зубарев, сын фронтовика, работавшего директором Конёвской, Быструшинской школ, г. Тверь